Algo un poco, demasiado, unitario

Sartre dice en alguna parte que los intelectuales franceses muchas veces se cansan de París y parten por una temporada a las provincias. Allí intentan escribir y vivir, olvidar la gran ciudad, desintoxicarse al tomar contacto con la "realidad" profunda del interior, conocer historias y gente "más real". Nunca logran nada de eso. Finalmente retornan a la capital y sentados en un café resoplan: "al fin y al cabo sólo existe París".
Buenos Aires ostenta una posición similar en lo que se refiere a su primacía como máquina narrativa. La literatura argentina es Buenos Aires, ya sea a favor o en contra del gran monstruo urbano todo pasa por sus arterias. La cabeza de un Goliat anémico. Sexo y traición entre los rascacielos. El hombre que está solo y espera mientras de noche las avenidas duermen y los pasos de las mujeres amadas se obstinan en perderse. Vida cotidiana y alienación. Literatura y realidad política. Buenos Aires.
De los barrios de Buenos Aires todos guardan historias, muchos han quedado inscriptos en sus ficciones, unos pocos laten con el ritmo apasionado, riesgoso, delator, de la máquina ficcional. Palermo, desde Carriego y su gentryfication por Borges. Boedo con su aura proletaria y socialrealista. El Centro con sus avenidas, sus tugurios, sus oficinas, sus calles desiertas de domingo que recuerdan a una ciudad evacuada por la peste o víctima de un ataque atómico. El Bajo, por lo que leemos que fue: cabarets, marineros rusos, Gombrowicz, Onassis haciendo su fortuna, eche una moneda por la ranura y vea la vida color de rosa. Barracas con sus fábricas y sus reuniones anarquistas. La Boca, todos amamos La Boca.
Esos significados van pegados a cada significante barrio. Pero pertenecen en su gran mayoría al pasado. Necesitamos un literatura de Buenos Aires que reinvente nuevos significados. Necesitamos, urgentemente, borrar las viejas leyendas y sólo retener las que nos sean útiles en el presente. Necesitamos mirar Buenos Aires y horrorizarnos o maravillarnos de su presente. Algo de eso representó la"nueva poesía" argentina de los 90: un realismo descentrado, una búsqueda de personajes palpables, un largo canto de miseria y resurrección. Necesitamos más.
Al fin y al cabo, sólo existe Buenos Aires.