viernes, junio 02, 2006

Algo un poco, demasiado, unitario

Sartre dice en alguna parte que los intelectuales franceses muchas veces se cansan de París y parten por una temporada a las provincias. Allí intentan escribir y vivir, olvidar la gran ciudad, desintoxicarse al tomar contacto con la "realidad" profunda del interior, conocer historias y gente "más real". Nunca logran nada de eso. Finalmente retornan a la capital y sentados en un café resoplan: "al fin y al cabo sólo existe París".
Buenos Aires ostenta una posición similar en lo que se refiere a su primacía como máquina narrativa. La literatura argentina es Buenos Aires, ya sea a favor o en contra del gran monstruo urbano todo pasa por sus arterias. La cabeza de un Goliat anémico. Sexo y traición entre los rascacielos. El hombre que está solo y espera mientras de noche las avenidas duermen y los pasos de las mujeres amadas se obstinan en perderse. Vida cotidiana y alienación. Literatura y realidad política. Buenos Aires.
De los barrios de Buenos Aires todos guardan historias, muchos han quedado inscriptos en sus ficciones, unos pocos laten con el ritmo apasionado, riesgoso, delator, de la máquina ficcional. Palermo, desde Carriego y su gentryfication por Borges. Boedo con su aura proletaria y socialrealista. El Centro con sus avenidas, sus tugurios, sus oficinas, sus calles desiertas de domingo que recuerdan a una ciudad evacuada por la peste o víctima de un ataque atómico. El Bajo, por lo que leemos que fue: cabarets, marineros rusos, Gombrowicz, Onassis haciendo su fortuna, eche una moneda por la ranura y vea la vida color de rosa. Barracas con sus fábricas y sus reuniones anarquistas. La Boca, todos amamos La Boca.
Esos significados van pegados a cada significante barrio. Pero pertenecen en su gran mayoría al pasado. Necesitamos un literatura de Buenos Aires que reinvente nuevos significados. Necesitamos, urgentemente, borrar las viejas leyendas y sólo retener las que nos sean útiles en el presente. Necesitamos mirar Buenos Aires y horrorizarnos o maravillarnos de su presente. Algo de eso representó la"nueva poesía" argentina de los 90: un realismo descentrado, una búsqueda de personajes palpables, un largo canto de miseria y resurrección. Necesitamos más.
Al fin y al cabo, sólo existe Buenos Aires.

33 comentarios:

Espiritu beat dijo...

Al fin y al cabo, sólo existe Buenos Aires....diria yo..FUCKING BUENOS AIRES...este puto y maravilloso lugar en donde en cada esquina no sabes si te van a afanar o te vas a conocer al amor de tu vida!!..

Maria Font dijo...

Che....que esto no es Londres tampoco....

1mono dijo...

mariano, estoy completamente de acuerdo. Necesitamos hablar, pensar, escribir este Buenos Aires desde el futuro q como dijo alguien, ya llegó.

Vawe dijo...

Saer dice que muchas veces los intelectuales argentinos se cansan de Santa Fe, y se van a escribir a Colastiné.
Ahora ud esta garchando en Devoto y abandonando al Comando.

IMPERDONABLE

sub comentario vikinny dijo...

a sartre le daban nauseas los intelectuales como ud., en caso de que ud. y los que leen este maldito bolg sean, de alguna manera (incierta como improbable) "intelectuales". es decir la nada, (me gusta la nada abstracta mas que la muerte abstracta) estrellada contra un muro de mierda. buenos aires en la literatura (¿que es la literatura?)es la nada hecha literatura, lo cual no es mucho.
oh, mierda bolaño no escribio nada sobre esta buenos aires...

geniol dijo...

che mono no pensaste en la cirugia...como literatura

el bicho colorado dijo...

ay ay ay que risa que me da
ay ay ay que risa que me da
espiritu beat
parece una concheta que vive en paternal...

señor gatica dijo...

mono las pelotas!!!!!!

kerouac dijo...

espiritu beat mas que un aullido parece un dolor de muelas y oidos a las cuatro de la mañana...

el rusito dijo...

para postear en este blog se pide audiencia.

leonardo favio dijo...

como ruge la blogera, general

vawe dijo...

dos impotentes se saludan!!!!!

yoko dijo...

mono, buenas noches, buen provecho a pesar de la ensalada de berro en la india de ghandi...

prada dijo...

mono quedate parado en la puerta del blog...

el general dijo...

oiga, diga, que hora es...

paul dijo...

let it be

lucia c. dijo...

telefono... mi casa

henry more dijo...

canal terminaste...como gatica, arriba de un charco

atomico dijo...

tu pelo es hermoso esta noche.

jaf dijo...

es que estas marivilloso esta noche

aptra dijo...

esto es poetear minuto a minuto

banana honorio pueyrredon dijo...

precocidad no tienes dueño.... hoy contigo y mañana por alla...!!

julio araceli comparada dijo...

bueno, basta.... nos vamos a la morgue!

Apo dijo...

Totalmente de acuerdo. Siempre se necesita más, y si no es necesario, al menos hay de desear. Siempre un poco más...

mariano dijo...

Y eso que sólo había tres botellas de vino... La reunión del Comando debe haber estado muy entretenida para que se pusieran a dejar mensajitos en este humilde blog. Gente grande...
Mejores heterónimos de la noche:
"Señor Gatica"
"Prada" (la marca de ropa? el boxeador, supongo)
"Banana Honorio Pueyrredón"
Vieron que al final soy un tipo democrático y no borro ninguno de los mensajes?
Ya vamos a ajustar cuentas personalmente. Un beso para todas esas encantadoras criaturas.

los unos y los otros dijo...

no somo ni encataodres ni criaturas. y si usted es un facho. y, viejo no amenace, cuando se le acabe el vegetal tendra que venir a comer con el comando.

Anónimo dijo...

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resentido dijo...

porteños de mierda. ustedes escriben la literatura y as historia de la literatura en donde no hacen más que mirarase el ombligo. vayanse a la recontra mierda.

saludos

Anónimo dijo...

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