Yoknapatawpha

Quisiera escribir un largo poema que se llame "Llanto por Temple Drake penetrada por una mazorca".
En días como hoy, de calor y humedad, sería agradable abrir la puerta de casa y encontrarse de pronto con un paisaje de gótico sureño: las casas confederadas, cubiertas de hiedra; los red necks bebiendo licor de maíz; el sonido del banjo que se interrumpe ante las capuchas blancas; las sogas con su trágico peso ondeando en un árbol sin hojas; el calor, el calor, enfermándolo todo; el agua estancada, simple y poderosa metáfora de la destrucción interior; un loco o un retardado encerrados en el desván, gritos y secretos, la endogamia racista insinuándose en el corazón de la noche; el Mississippi (the Old Man) lamiendo las orillas de una tierra erosionada por la miseria; el calor, el calor.