sábado, octubre 07, 2006

La poesía aún no desvela al mundo

"Hijos salvajes de Whitman aún durmiendo allí.
despierten y canten al aire libre"
Lawrence Ferlinghetti
todavía bebemos en silencio
haciendo zig zag
sobreviviendo en historias
alquiladas
armando porros sin fumar
mientras perdemos el ómnibus
y vagabundeamos junto al aire
acumulado en nuestras cabezas
el vino nos pone calientes
y el mundo no es un snob alegre
y puede que nuestros hijos se sientan solos
así como nos hemos sentido
este maldito tiempo
y miren adelante sin poesía alguna
teniendo en cuenta que la poesía
adelante es ninguna parte
mientras el día es una inmensa cámara de gas
miles Otros hablan una lengua que ignoramos
por pura comodidad
y estamos al límite del bar
creyendo que la tragedia isabelina
es la nuestra
sabemos lo que dura el eclipse
y bebemos y pensamos entender algo
y somos la catástrofe en párrafos
y el Eros castrado de Marcuse
y la angustia que ulula en la mesa
y Torquemada colgando a Hamlet de las bolas
el hilo de "algún día"
se cuela por la métrica de nuestro aliento
y suda bajo nuestra letanía
sin dejar de oír nuestros leves cuentos
no hay poesía
donde fluye el aire brutal
y salvaje de todo lo que Es
bebemos en silencio
degustando el agrio infortunio
de nuestra carne rancia
Gustavo Ramírez, de cierto inédito llamado Breviario de horas insufribles.

5 comentarios:

zaidenwerg dijo...

Basta con lo de la métrica del aliento. Es política y métricamente correcto.

Pedro Paramo dijo...

No esta mal.
Como ¨ejercicio¨ no esta mal.

Anónimo dijo...

alguien te gano de mano, te acordas lo que querias hacer?
www.armasdedestruccionmasiva.blogspot.com

Falucho

mariano dijo...

es un amigo. el viernes brindamos al ver su manuscrito completado. estuvo bien.
lo del blog, falucho, una gran idea por cierto, moz ha dado de comer a más de uno. ¿acaso no somos todos personajes de ficción, desde cierto punto de vista?

Matías Pailos dijo...

digno hijo de la tradición, no veo qué tiene de malo reconocerlo. (¿Por qué exigir que cada texto tenga que echar abajo toda la tradición literaria occidental?)
Lo de 'ulula' suena bien Guinsberg. (Y quizás convenga que no suene tanto.)
'Torquemada colgando a Hamlet de las bolas', por el contrario, resuena criollo. (Ahora que lo pienso no sé si el anticlimax que genera me gusta o no.)