2666 (II)

Terminé de leer 2666. Lo había comenzado a leer en un archivo word que me bajé de internet y había llegado hasta la página 300 aprox. Me quedaba hasta que empezaba a amanecer leyendo la pantalla con los huesos doloridos siguiendo el peregrinar de Pelletier, Espinoza, Morini y Norton por las ciudades europeas y el desierto de México. Siempre siguiendo a Archimboldi, ¿quién carajo era Archimboldi? ¿Por qué había huído del mundo? ¿Qué hacía en Santa Teresa mientras los cadáveres de las mujeres florecían en el desierto? Compré el libro y lo leí en todas partes, como temiendo que las letras, si las abandonaba, se hicieran polvo y ceniza y moléculas locas y se dispersaran para siempre. Y después, por supuesto, el título "2666". ¿Una fecha? ¿Una clave? ¿el número de un prisionero, de un psicópata, de un niño asesino? ¿la patente de los autos negros que se tragan a las obreras de las maquiladoras y luego, en la noche, las escupen ya muertas al desierto? El año del desierto de veras.
"-¿Y cuál es su opinión sobre lo que está pasando allí?
- Bien -dijo el tipo canoso-. Compartiré contigo tres certezas. A: esa sociedad está fuera de la sociedad, todos, absolutamente todos, son como los antiguos cristianos en el circo. B: los crímenes tienen firmas diferentes. C: esa ciudad parece pujante, parece progresar de alguna manera, pero lo mejor que podrían hacer es salir una noche al desierto y cruzar la frontera, todos sin excepción, todos, todos."