Una excursión a los indios playeros

En esas franjas marrones de la costa bonaerense (donde llegar implica pasar por pueblos empapelados con el rostro de la primera dama y de la ex primera dama, ajados por el sol y la lluvia), en esas franjas de pueblos a medio construir con sus edificaciones hechas para tres meses, sus paradores de madera terciada; sus peatonales de niñas adolescentes con pieles quemadas, cabellos mojados y bombachitas blancas asomando apenas por el tiro bajo del pantalón; sus hoteles donde lloran niños asustados por la inmensidad del océano y padres que elaboran complejas maniobras para quedarse 15 minutos solos y efectuar el santísimo coito; en esos balnearios donde una ficha de metegol o tejo en el pseudo sacoa equivale al postre antes de dormir y las familias comprenden con horror que deben convivir las 24 horas uno arriba del otro, sin escapatoria, sin salida, sin intimidad; en esos lugares dados a lo que un cínico podría llamar infierno pequeñoburgués donde las horas son cronometradas con mayor exactitud que en una fábrica de textil de Lancanshire; en esos lugares decía, el buensalvaje que es quién escribe esto, la pasó bastante bien. Tomó sol el buensalvaje, se bañó en el mar de los sargazos y despuntó el vicio en un viejo tetris de la época de Breshnev. No hizo mucho más. O sí, pero eso está por verse.